第511章 这副担子，由我来扛了（1 / 3）



大罗斯帝国，首都圣彼得堡。

阿纳斯塔西娅坐在自己房间里。

桌子上摆着一份份简报。

他想找外交大臣维特伯爵谈谈。

但是，维特伯爵最近一直在躲着他。

阿纳斯塔西娅知道维特伯爵...

“架起重机枪，对准冲锋部队的后背。”

阿尔乔姆公爵的声音像一把冻透的钢锯，缓缓拉过桌面上的煤油灯焰，在玻璃罩内投下晃动而锋利的阴影。

阿瓦士夫握笔的手指一僵，墨水在纸上洇开一小团浓黑，像未干的血痂。

他没抬头，只是喉结上下滚动了一下，声音压得极低：“……阁下，这等同于把第一波士兵钉死在冲锋路上。”

“不。”阿尔乔姆公爵纠正道，指尖敲了敲地图上那条七百米的空白地带，“是把他们钉死在胜利的门槛上。”

他直起身，军靴踩过地板时发出沉闷的回响，仿佛每一步都踏在战壕边缘松软却浸透血水的泥土上。他走到指挥室角落，掀开蒙在墙上的帆布——底下是一幅巨幅手绘战术图，用红蓝两色铅笔密密标注着炮火覆盖梯次、步兵跃进节奏、机枪火力交叉点，以及……一条被加粗描黑的、贯穿整条防线的“督战线”。

那条线，从后方预备队集结地起始，横穿所有冲锋出发阵地，最终与敌我交界处那道七百米无人区严丝合缝地咬合在一起。

“你看这里。”阿尔乔姆公爵用教鞭尖端点向图中一处标着“X”的洼地，“第七团二营的出发点。地形低洼，视野受限，炮火延伸前有三秒盲区。若有人在此弯腰、停步、回头张望——哪怕只是喘口气，就会被身后三十米处的哥萨克机枪手判定为动摇。”

阿瓦士夫终于抬起了头。

他看见公爵的眼白里布满血丝，但瞳孔深处却亮得骇人，像两簇在硝烟里烧了三天三夜仍未熄灭的磷火。

“你怕他们死？”公爵忽然问。

阿瓦士夫没回答。他只是默默将铅笔搁在桌面，金属笔帽磕出一声轻响。

“我也怕。”阿尔乔姆公爵竟点了点头，声音竟有一瞬的沙哑，“怕他们死得毫无意义，怕他们死在离胜利只剩一步的地方，怕他们死后连墓碑都刻不上名字，只被登记为‘七月三十日，阵亡于阿瓦士荒原，原因：冲锋受阻’。”

他顿了顿，转身面向窗。

窗外，炮声正以一种近乎癫狂的节奏轰鸣。远处天际线被接连腾起的火光撕裂，橘红、惨白、铁青的光焰在低垂的云层下翻滚奔涌，如同大地在抽搐吐纳。一股焦糊味混着血腥气，顺着门缝钻进来，无声无息地弥漫在煤油灯昏黄的光晕里。

“可更可怕的是……”公爵的声音低了下去，却重得像一块烧红的铸铁坠入耳膜，“当冲锋号响起时，若第一排士兵犹豫了半秒，第二排就会撞上第一排的后背；若第二排迟疑了两秒，第三排就再也迈不出脚；若整支队伍在七百米中途停下——合众国的机枪手会笑着擦掉枪管上的汗，把弹链重新挂上，再打一轮点射，把我们的人像麦秆一样齐刷刷割倒。”

他缓缓转过身，目光如刀，剖开阿瓦士夫眼中最后一丝犹疑。

“所以，督战队不是用来杀人的。是用来替所有人做出选择的。”

“替谁？”

“替那些还没来得及思考‘要不要死’的士兵。”

阿瓦士夫闭上了眼。

他听见自己心跳声轰然作响，盖过了窗外的炮火。

他知道，这不是疯狂。

这是被饥饿、死亡、失败与时间共同锻造出的绝对理性——当人命已无法以个体计量，当战场变成一台巨大而精密的绞肉机，那么每一个零件的运转，就必须服从于整台机器的终极指令。

“传令。”阿尔乔姆公爵重新坐回椅中，脊背挺得笔直如刺刀