第17章 第4装甲集群的尾灯（1 / 3）



1941年12月5日，下午四点。

天黑得比预想中更早。

或者说，在这个被暴风雪统治的世界里，白天从未真正到来过。

天空始终是一种压抑的肮脏灰色，像是一块发霉的裹尸布，此时此刻，它终于彻底坍塌，与地面的黑暗融为一体。

风速超过了每秒二十米。

狂风卷起地上的积雪，混合着从天而降的冰粒，形成了一道道白色的沙尘暴。能见度降到了零。

“别停！前面的，别停下！”

丁修的声音已经被风撕扯得支离破碎。

他不再是用喊的，而是用手中的枪托去砸前面那个正在减速的溃兵的后背。

“不想死就动起来！只要你不动，你的血液会在三分钟内冻成冰沙！”

那个溃兵是一个失去了大衣的运输兵，身上裹着两条从死人身上扒下来的毛毯，脸上结满了冰壳。

被丁修砸了一下后，他发出一声类似于呜咽的呻吟，机械地迈动着已经失去知觉的双腿，继续向前挪动。

这是一支沉默的送葬队伍。

四十多个人，拉着那块沉重的木板雪橇，在齐腰深的雪地里跋涉。

没有方向感。指南针里的液体已经被冻得粘稠，指针转动迟缓。

丁修只能凭着一种作为“老兵”的直觉，以及风雪中偶尔传来的那种极其微弱的、低频的震动声，来修正前进的路线。

那是引擎的声音。

那是活人的声音。

“换班！”

丁修走到雪橇旁，拍了拍那个满脸紫涨的炮兵中士的肩膀。

中士像是卸下千斤重担一样松开了绳子，整个人瘫软在雪地里，大口喘着粗气，呼出的白雾瞬间在眉毛上结霜。

“换四个有力气的上来！赫尔曼，去给他们喂一口酒！每个人只准喝一口！”

丁修像个冷酷的监工，控制着这支队伍的最后一点体能储备。

他低头看了一眼雪橇上的霍夫曼上尉。

上尉的情况很糟。

虽然盖着三层大衣，还灌了伏特加，但上尉的脸色已经呈现出一种灰败的蜡黄色。

他的呼吸很浅，浅到丁修必须把耳朵贴在他的嘴边才能听到气流声。

那条断腿处的止血带已经勒了太久，伤口周围的组织正在坏死，散发出一股即使在低温下也掩盖不住的腐臭味。

“撑住，长官。”

丁修帮上尉把盖在脸上的围巾拉紧，挡住风雪，“再有两公里。我发誓，只有两公里了。”

霍夫曼没有反应，只有眼皮微微颤动了一下。

队伍继续蠕动。

每一米都是煎熬。

这是一种对意志力的极限剥削。每一个还在走动的人，脑子里都只剩下了一个念头：迈左脚，迈右脚，重复。

突然。

走在最前面的汉斯停了下来。

“光！”

汉斯指着前方，声音里带着一种近乎癫狂的惊喜，“卡尔！光！红色的光！”

丁修快步走上前，眯起眼睛，透过护目镜上那层薄薄的冰霜看向前方。

在漫天的风雪深处，在大约五百米外的地方，隐约出现了一串暗红色的光点。

它们排列成一条长龙，在黑暗中缓慢地移动，时隐时现。

那是卡车和半履带车的尾灯。

是第4装甲集群正在撤退的车队。

“我们找到了。”

丁修感觉一直紧绷着的那根神经稍微松了一下，随之而来的是铺天盖地的疲惫感，“那就是公路。那就是大部队。”

“我们要得救了！”

身后的那群溃兵发出了一阵骚动，有人甚至哭了出来。那种对于“组织”和“集体”的渴望，在那一刻压倒了对丁修的恐惧。几个人试图越过雪橇向公路冲去。

“站住！”

丁修拉动了波波沙的枪栓。

清脆的金属撞击声让所有人的动作瞬间僵硬。

“谁敢乱跑，我就打断他的腿，把他扔在这喂狼。”

丁修转过身，冷冷地扫视着这群蠢蠢欲动的羊

“你们以为到了公路就安全了？那是宪兵队的狩猎场。”

“没有我，没有担架上的这位上尉，你们冲过去就是一群逃兵。宪兵的机枪会把你们扫成筛子。”

这番话像一盆冰水，浇灭了众人的躁动。

“保持队形。”

丁修挥了挥手，“抬好担架。这是你们的门票