第120章 死亡！（1 / 3）



一个无名的土坡。

一个灌满了泥水的弹坑，一挺MG42通用机枪，一个人。

格罗斯把最后两条弹链连接好的时候，丁修他们已经跑出去一百多米了。

他没有回头看。

不需要看。

他们只需要跑快点，再快一点。

格罗斯把身体往弹坑的边缘又挪了挪。

格罗斯检查了一下弹链。

三百发。

大概能打十五秒的全速连射。

但他不会那么蠢。

他会用短点射。三到五发一组，控制扇面。

节省每一颗子弹。

他在这片战场上活了两年了。

从莫斯科到勒热夫，从斯大林格勒到库尔斯克。

他比任何人都懂得怎么用最少的弹药造成最大的杀伤。

备用枪管还有一根。

插在靴子旁边的泥里。

那根枪管已经用过了，里面的膛线磨得差不多了，精度会下降。

但在这个距离上，精度是多余的。

他的手掌贴在机枪冰冷的金属外壳上。

那种熟悉的触感让他安心。这是一种只有机枪手才能理解的安心感。

当你的手指搭在扳机上，当弹链压进受弹口发出"咔哒"的轻响，当枪托紧紧顶住肩窝的时候，世界就变得简单了。

不需要思考。

只需要扣扳机。

格罗斯调整了一下射击姿势。

两脚架深深扎进弹坑边缘的泥土里，枪口指向正前方那片开阔地。

视野很好。

从这个位置，他能看到三百米内的所有动静。

前方是被炮火翻了无数遍的黑土地，上面零散地烧着几辆坦克的残骸。

再远一些，是苏军正在重新集结的灰绿色人影。

他们很多。

格罗斯眯起眼睛数了数。

光是肉眼能看到的步兵就有两三百人。

后面还有坦克。

两三百个人对一挺机枪。

这个比例很糟糕。

但格罗斯笑了。

他想起了1941年的莫斯科郊外。

那时候他还是个炮兵中士，被丁修这个疯子用枪指着头逼上了88炮的炮位。

那一晚，他用88炮干掉了三辆T-34。

那是他第一次觉得自己还有点用。

在那之前，他只是一个混日子的预备役，在后方仓库里数炮弹，偷偷喝酒，想着什么时候能回家。

是丁修改变了他。

那个眼神像死鱼一样冰冷的年轻人，把他从一个废物变成了一个战士。

然后是一个老兵。

然后是一个杀人机器。

两年了

他跟着这个疯子走过了莫斯科的雪原，勒热夫的烂泥，斯大林格勒的下水道，柏林的暖气房，哈尔科夫的街道，库尔斯克的钢铁风暴。

他活了下来。

一次又一次。

每一次他都觉得自己会死。

但每一次，那个冷冰冰的声音都会在他耳边响起："别死。跟着我。"

他就跟着。

像一条忠诚的老狗。

但现在，老狗跑不动了。

格罗斯抬起头，最后看了一眼后方。

在三百米外的那片树林边缘，他能看到几个灰色的小点正在飞奔。

跑吧。跑快点。

他在心里默念。

……

前方，苏军的队形开始移动了。

没有号角。没有旗帜。

只是那些灰绿色的身影突然同时站了起来，像是一片被风吹动的麦浪。

他们端着波波沙冲锋枪，弯着腰，以小组为单位向前推进。

每个小组之间保持着大约十米的间距。

这是经过几年血战磨练出来的战术素养，比1941年那种排着密集队形送死的打法高明了十倍。

格罗斯的手指搭上了扳机。

还不急。

两百米。

太远了。

在这个距离上，MG42的散布面太大，浪费子弹。

一百五十米，还是有点远。

一百米。

差不多了。

格罗斯深吸一口气。空气里全是硝烟和烧焦橡胶的味道。

他的手指收紧。

"滋滋滋——"

MG42特有的、撕裂亚麻布般的射击声撕开了短暂的宁静。

三发。精准的短点射。

弹道贴着地面飞过去，在冲在最前面的一个苏军步兵小组中间炸开了泥土和血雾。

两个人倒下了。

第三个人试图趴下，但第二组