第911章 白宫对掏！（第一更！）（1 / 4）



伴随着贝拉克的呼喊，一辆擎天柱同款造型的卡车，从白宫东侧的道路上缓缓驶出，慢慢开上草坪，最后来到人群中间。

卡车外面，挂着十几个阿美莉卡解放阵线的士兵，车辆停下，这十几个士兵跳下车，以最快的速度...

皮埃尔的手指在柜台边缘轻轻敲了敲，声音不大，却像敲在哈吉姆根的太阳穴上。老头没再搭理他，只是把扫帚往地上一顿，枯瘦的手指朝后院方向歪了歪：“吵什么？他们自己不会听？”

哈吉姆根喉结上下一滚，想说什么，却被皮埃尔一个眼神钉在原地——那不是看晚辈的眼神，是看一只刚学会扑腾翅膀、却连风向都辨不清的雏鸟。

皮埃尔没再看他，转身推开书店后门，木门吱呀一声，像被岁月压弯的脊梁。后院比想象中更窄，几棵歪斜的老橄榄树撑着灰白天空，篝火堆旁坐着五个老人，全都裹着看不出颜色的厚毛毯，烟斗里的火星明明灭灭，像几颗不肯熄灭的旧星。

刘广斌没走近，只站在门槛边，双手插在风衣口袋里，目光从左至右扫过五张脸：左边最瘦的那个，右耳缺了一小块；中间那个左眉断成两截，眉骨上有道旧疤；第三个脖子上挂着一枚氧化发黑的铜哨；第四个左手小指只剩半截，正用它捻着烟丝；最右边那个闭着眼，但眼皮下眼球在快速转动，显然没睡。

“战友，”皮埃尔开口，声音不高，却把火堆里噼啪作响的松脂声都压了下去，“他们还记得1937年瓜达拉哈拉战役吗？”

没人应声。只有风吹过橄榄叶的沙沙声。

皮埃尔笑了下，忽然抬手解开了自己风衣最上面两颗纽扣，露出里面一件洗得泛黄的粗布衬衫——左胸位置，用黑线歪歪扭扭绣着一只展翅的鹰，鹰爪下压着三颗星。

老人们的眼睛同时睁开了。

最瘦的那个手指一抖，烟斗差点掉进灰里。断眉那个猛地坐直，脊背绷得像一张拉满的弓。铜哨那个缓缓抬起手，摸向自己颈侧——那里原本该有一条红领巾的印子。

“马德里保卫战第三周，国际纵队第七营。”皮埃尔的声音沉了下去，“他们跟着波兰教官学拆弹，在托莱多城墙底下挖了七天地道；他们用板车运伤员，车轮陷进泥里，六个人光脚踩着烂泥推；他们给战壕里的孩子分最后一块黑面包，自己嚼橡子粉。”

他顿了顿，目光扫过每一张沟壑纵横的脸：“他们没死在战场上。他们活下来了，可活下来的代价，是把自己钉在历史的耻辱柱上——因为赢的人，把‘国际纵队’四个字，写进了叛国者名册。”

铜哨老人忽然开口，嗓音像砂纸磨铁：“……西班牙共和国，还剩几面旗？”

“一面都没挂出来。”皮埃尔答得极快，“但卡尼亚达这间书店的地下室，还存着三十七面。灰布的，棉麻的，有的补丁叠补丁，有的旗杆断了半截——他们当年亲手缝的。”

断眉老人突然咳嗽起来，咳得肩膀耸动，咳得眼眶发红。等他缓过气，盯着皮埃尔问：“……你父亲呢？”

“他还在马德里王宫里，每天喝下午茶，看《阿贝赛报》，假装自己只是个退休园丁。”皮埃尔扯了扯嘴角，“但上周，他偷偷让侍从买了二十卷医用绷带，藏在玫瑰园的陶罐底下。”

老头们沉默着。火堆里的木柴爆开一颗火星，溅到断眉老人手背上，他没躲。

最瘦的那个忽然站起身，颤巍巍走到皮埃尔面前，伸出枯枝般的手，不是要握手，而是想碰一碰他胸前那只绣鹰。指尖离布料还有半寸时，又缩了回去。

“你来干什么？”他声音哑得厉害。

皮埃尔没回答，只是从风衣内袋掏出一个牛皮纸信封，递过去。

老人没接，只盯着信封右下角——那里盖着一枚暗红色火漆印，印纹是交叉的剑与橄榄枝，中间嵌着一行极小的拉丁文：