第七章 竹林偶遇（2 / 2）

是膝盖，是腰。画图纸坐太久了。天气一变就疼。疼得厉害的时候站不起来，就坐在茶室里画图。他说坐着画和站着画，线条不一样。坐着的线条更慢。”

优真看着她。

“你父亲是建筑师。”

“是。月待庵的茶室是他经手的最后一件事。”

她把手从膝盖上收回来，端起陶罐，站了起来。

“走吧。再往里有更好的竹叶。”

两个人一前一后往竹林深处走。路越来越窄，竹子越来越密，光线暗下来。玲奈走在前面，步子不快，但很稳。陶罐端在身前，水面微微晃着。

“你每天早上都来。”优真在后面说。

“采露的时候来。不采的时候不来。”

“什么时候采。”

“前一夜风小，第二天露水就多。风大了，露水挂不住。”

“昨天风大吗。”

“不大。”

走到一处竹丛旁，她蹲下来。这一丛竹子比入口处的老，竹竿粗，竹叶更宽，叶尖垂下来的弧度更大，挂着好几颗露珠，将坠不坠。

她把陶罐口凑到叶尖下，手指在叶柄上弹了一下。露珠滚进去，叮的一声。

“你这门手艺跟谁学的。”

“父亲。”

“他教你采露。”

“不是教。是他采的时候我在旁边看。”她换了一片叶子。“他不说什么。看多了就会了。”

优真从地上捡起一片竹叶，放在掌心里。竹叶表面有一层很薄的白霜，手指抹过去就化了。

“你父亲的茶室，窗户的角度是他自己算的。”

玲奈的手在竹叶上停住了。

“你怎么知道。”

“窗户的采光角度，不是一次能算出来的。得有人在不同季节、不同时辰反复试过。”

玲奈没有接话。她又弹了一片叶子，露珠滚进罐子里。

“他算了多久。”优真问。

“很久。”

她把陶罐放在地上，两只手搭在膝盖上。

“母亲说，他每年从秋分到春分，每天早晨都在茶室里坐着。看光线怎么变化。有时候一看就是一整个早晨。”

“母亲说他在浪费时间。”

“他说不是。”

“他说什么。”

“他说他在等。”

风又起来了。竹叶哗哗响，头顶的竹梢摇来摇去，把天光切成碎碎的亮片撒下来。

“等什么。”优真问。

玲奈把陶罐端起来。罐子里的水已经快满了。

“他没来得及告诉我。”

她站起来。陶罐端在身前，水面晃了晃，洒出几滴落在她袖口上。

“走吧。够了。”

两个人沿着来路往回走。玲奈在前面，优真在后面。竹叶在脚下沙沙响着。

走到竹林边上的时候，玲奈停住了。

“藤原先生。”

优真站住。

她转过身来。晨光从竹林边缘照进来，落在她脸上。

“你问了我父亲等什么。我不知道。但我知道他等到了什么。”

她把陶罐举了举。罐子里的露水映着晨光。

“他等到了天亮。”

她转过身，继续走。陶罐端在身前，稳稳的。

两个人走出竹林的时候，太阳已经从山脊后面整个升起来了。晨光照在月待庵的灰瓦上，瓦片上的露水正在干。

七海站在厨房门口，手里拿着一只橘子。她看着两个人一前一后从竹林里走出来，玲奈端着陶罐走在前面，优真拿着速写本跟在后面。两个人的步子不知道什么时候变得一样了。

她把橘子塞进口袋里，转身回了厨房。

走廊里，茶室的门还关着。锁挂在门扣上，被晨光照得发亮。

玲奈走到茶室门口，停了一下。她把陶罐换到左手，右手伸出去摸了摸那把锁。锁是凉的。她把手收回来，端着陶罐往厨房走了。

优真站在走廊里，看着她走远。

他把速写本翻开。翻到今天画的那一页。竹林。竹子。采露的人影。他在那页的空白处写了一行字。铅笔走得很轻。

写完之后他把本子合上，往自己房间走了。

走廊里安静下来。茶室门上的锁挂着。晨光从缘侧照进来，落在锁上。

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